Rote Spur

Ich bin verloren zwischen den Spalten der Früchte, verloren im Warten des Wintergartens. Das orange Sonnensegel schützt meinen wachsenden Kern, der Briefe der keimenden Nacht notiert, die mit den gläsernen Locken der Engel spielt. Der Morgen liegt auf der Pritsche und trinkt den Rest Mond aus den Bechern. Ich zeichne die Linien des Vogelfluges in„Rote Spur“ weiterlesen

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