Es wird Tag

Stadtlärm sinkt in die nächtlichen Pfützen,

macht sie grauhäutig, wie meinen Verdacht.

Graue Katzen auf breiten, wimmernden Straßen.

Das Licht unter den brüchigen Fragen wittert meinen Geruch.

Die Piazza hält ihre Lider geschlossen immer noch

verwaiste Zigarettenstummel auf dem Asphalt, träge und rot geküsst.

Ich lehne mich an die Mauer, die in bloße, klare Himmel fällt.

Die Nacht verblutet.

Es wird Tag.

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