Das alte Zimmer um die Mutter zerbricht mit der Muschel in ihrer Hand. Von den Wänden bröckelt Kindheit in die Brotkrumen auf dem Teller. Sie sind aus dem Krieg gefallen, durch zersprungene Spiegel, wie die Angst, die schwarze Katze, die durch den Keller schleicht. Die faltigen Hände der Mutter graben sich in ihr dichtes Fell,„Am Ende des Windes“ weiterlesen
Poesie, Malerei und Zeichnung. Eigene Gedichte, Bilder, Rezensionen – Lyrik only
