Rhapsodie rouge

Aus meinen alten Stiefeln sinkt Zeit in verlassene Schulen. Davor die umgebrochenen Bäume. Eichen, Ahorn, an denen Schwefel klebt und Wind, heiser auf Messers Schneide. Die Tafel bellt wie ein Hund im Moor. An den Haken im Flur hängen Gerüche, deren Ideen die Jahre überlebten. In den Städten suchen sie nun nach ihrer welken Haut,„Rhapsodie rouge“ weiterlesen

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