Postoperativ

Die trockenen Flure bleichen die Gesichter. 
Ich pflücke die Stimmen von a nach b. 
Meine Schritte tropfen leise über den Weg in die blaue Lagune.
Um den Hals des Arztes baumelt ein Kreuz,
als seine Finger in meine Zukunft tauchen. 
Schmerzstillstand in narbigem Land. 
Die Zweifel am Stigma ziehen mit den Wolken. 
Ich betäube den Funken Tod auf dem Cover der Liaison
und steige wieder in mein Boot auf dem reißenden Fluss, 
den Winter noch in der Hand.



Kerstin Fischer