Aus dem Morgenrot fallen Austern in dein Hirn. Dein Bett ist hart und reif. Du greifst in die Leere der verschlossenen Tür. Von nun an wohnst du in Atlantis. Du schnitzt Adern in die Früchte aus den kühlen Schalen. Am Ende steht immer ein Baum, der durch deinen Winter blüht. Kerstin Fischer