Schlagwort-Archive:Gedicht

Ich baue Häuser in die müden Sitzmuster des Zuges und ernte Trauben aus dem Gleiten der vorüberziehenden Felder hinter den schwefligen Fenstern. Das Abteil ist im Sonnengebet. Die Fahrgäste sind mit den Vögeln gezogen. Allesamt. Samtene Leere um den Traum meiner Wörter von gelbem Papier mit Apfelgeruch. Kerstin Fischer

Ich laufe durch das Karree des Sommers und ziehe an der Zigarette aus Herbst auf den Fluren der Klinik. Aus metallischen Mündern fallen stumm Brote in meine wachsamen, zedernhellen Hände, die in Muttersprache schreiben. Gewässertes Wort. Am Fenster pickt die Amsel die Zeit aus den Rahmen. Ich gehe ein Stück mit ihr und falle in„Wartend“ weiterlesen

Der kommende Schnee bricht meinen Körper. Die schwarzen Vögel in den einsamen Fenstern traue ich mir zu und die Scherben von Stimmen auf spiegelblanken Fluren. Das Haus ist abgerissen für die Dauer eines Traums. Sechs Wochen lang in fremdem Quartier. Die Ruhe aus Blech liegt über der orangen Decke. Ich zeichne den Wintergarten in das„Magma“ weiterlesen

Aus dem Ende fließt Licht in meine Hand, fließt wie Milch über meine wunden Knochen, die auf Venedig warten. Ich gehe entlang des Zauns. Magerer Himmel fällt auf mein Gesicht. Ich ziehe meinen Karren Glück über die Schulter der Erde. Im Zimmer der Mutter ist die Totenmaske noch Mohnblüte – dein weißer, harter Gesang …„Davor“ weiterlesen

Die Angst aus dem alten Krieg züngelt in mein oleandersattes Sommerhaus, mit eisernen Seelen, die die Schatten gierig machen. Die Kinder frieren nun im Garten. Raben fliegen an ihre leeren Schalen und picken die Kerne aus streunenden Nächten, mitten am Tag. Die Bomben im müden Gras zerreißen Schmetterlinge vor den Mäulern träumender Hunde. Der unbekannte„Kriegsfeder. Vision I“ weiterlesen

Gräserstille. Meine Kinderschritte fallen in das Leuchten des Mohns. Tropfnass, taunah hungert die Angst in meiner Hand wie ein zahmer Vogel. Ich lehne an bitteren Rinden und bleibe Frucht des Sommers, trotz der lehmigen Himmel. Ich bin geerdet durch die Wörter auf federndem Papier. Meine Lebensziffer treibt Wurzeln, bis in den jüngsten Schnee, der die„Lehmige Himmel“ weiterlesen

Mein Körper wird langsam Nacht, hinter den Apfelbäumen. Weinende Knochen, die Brücken meiden in Kornblumenblau. In meinen Taschen Schneereste vom vorigen Winter. Sie sind endlich wie ich, endlich still, bis auf den letzten Tropfen Wort vom trauernden Eis. Am Rande der Stadt vergessene, warme Haut, über die der Duft der Schwalben zieht. Mein Haus ist„Am Ende der Straße“ weiterlesen

Ich finde deine Kreidezeichen an meinem Felsen, der aus der wunden Sprache trinkt. Blauer Kreis über dem Meer, durch den die Wale fliehen. Meine letzte Geburt Gebet. Kerstin Fischer

Ich sitze dir gegenüber zwischen den morphinen Augen der Nacht und dem trockenen Mund des Tages. An der Kante der Erde Papier aus Blei. Eine Spur Himmel fließt in meine Hand und versiegt über dem Relief der Stadt. Wolfsschluchten im Neonlicht mit Samen aus Kokain. Ich zeichne das letzte Blatt der Winterbäume auf die schweißnasse„Lyrik Noire“ weiterlesen

Im Garten Taubenstille. Der Baulärm zerbricht ihre Nester. Ich lege Kirschen über die Wut der Hammerschläge. Echsen rennen in die Bitterstoffe des Morgens, während sich die Äste der Hitze nähern. Ein scharfkantiges Radio dröhnt durch die Wörter, die in meiner Zunge schlafen. In den Wolken zerspringen die Spiegel aus Milchglas. Die Splitter fallen in meinen„Am Ende des Rots“ weiterlesen