Im roten Kreuz der Herbstnebel Hagebutten. Eicheltanz unter meinen Füßen. Rehe fliehen vor ihrer Zeit. Der Tod kommt in Silben mit den kühlen Regentropfen auf das gepflügte Feld. Ich sehe in die tiefe rostbraune Erde und ernte mit den Raben dunkle Milch. Kerstin Fischer
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Herbstgang
Unter meinen Füßen knacken Eicheln in die Herbststille und berühren das Krächzen der Raben über dem Feld. Ich gedenke der zerworfenen Sommer in kornblumenblau. Nun verlieren die Blätter ihr Blut. Ockerlicht, braunes Beruhigen treibt in warme Zimmer, windgeschmeidig, die Musik anthrazit. Ich lege den Mantel um mein Gedicht.
Die Stadt
Stadtgeflimmer. Stimmen verschwinden in Spalten. Hölzernes Hacken der Schuhe auf berunkenem Pflaster. Auf den Bügeln wehen T-Shirts aus Bangladesch. Münder eilen ihren Hirnen voraus in die Marktpassage. Die Regenbögen sind die Einkaufsnetze des heiligen Konsums. Cashback für die Kaninchen in den Zoohandlungen, die mit rauen Zungen von Wiesen reden, während Orangen auf den Bordstein rollen„Die Stadt“ weiterlesen
Die Stille glänzt in dem alten Park bis unter die Steinbrücken. Im Spätsommerspiel auftauchende Läufer. Sie berühren unseren Weg, der mit uns vergeht. Schritt für Schritt Verfall der bleichen Gesichter am Steg. Sie setzen sich in die Boote ihrem Herbst zum Trotz. Amusement auf dem Wasser, in das die letzte Zeit fließt. Wir warten mit weiterlesen
Davor
In mir tausend Brücken tausend Wächter Sie führen mich zum Paradies am morgen danach und davor vor der Zeit im Schnee Eiskristalle an meinen Händen Sie schmelzen in der Schrift Ich tue meinen ersten Schritt durch die Wiesen auf blühendem Papier Kein Winter nur sommerwärts
Herbstnotiz
Sonnenwasser zwischen uns. Es scheint auf meine Haut und wärmt meine Nacht. Am Horizont Elche, Septemberscherenschnitte in milder Herbstglut begehren das Vergehen. Wir vergeben den Raupen in uns, damit wir Schmetterlinge zeichnen, mit weisen, weißen Federn. Ich träufle ihren Beginn in den singenden Nebel auf dem Feld über das schon die Krähen ziehen. Der Morgen„Herbstnotiz“ weiterlesen
Eisschrift
Ich sitze im Zug und fahre den satten Liedern davon. Meine Augen spiegeln sich im matten Fensterglas. Dahinter graue Wolken über dem auslaufenden Grün. Die Felder rennen in ihren Herbst, und ich begehre meinen Winter, die Eisschrift zur Wiedergeburt.
Ernte
Herbstflügel tupfen schon gelbe Blätter in das Gras. Die Schale des Spätsommers leuchtet über dem gepflügten Feld. Am Wegrand taumeln Brombeeren in die dunklen, gierigen Mäuler der Waldläufer. Ich häute die Ruhe über dem Fluss und sammle das Blau aus den letzten Kornblumen bis Wörter aus ihm entstehen. Meine Ernte ist blau. Kerstin Fischer
August
Gefallene Blätter im Sommergras – meine Winterstunden Ihre Sekunden mischen sich schon in den Morgenwind Schneefeuer will ich sein
Der Gipfel
Ich reiße an der blauen Tapete, Stück für Stück aus mir, bis ich zum Krümel werde, der nutzlos auf den Gängen liegt, während die Tauben von meinem Wasser trinken. Kehliges Gurren des anderen vor Feuerwänden. Meine sind aus kühlem Stahl. Sie spiegeln meinen nassen Schatten. Ich träume er ist anmutig. Er wird mein Kraftballon. Er„Der Gipfel“ weiterlesen
