Ich schließe die Fenster des dunklen Weges
und lass meine Schritte in Meere fließen,
an der Südseite der fremden, wachsenden Frucht.
Ein Buch mit leeren Seiten, die der Wind bewegt.
Die Träume ausradiert, bis auf einen Skorpion.
Er läuft über dein Herz entlang deiner Gezeiten
am Rand der Wüste.
Deine Hände graben im Sand nach Licht.
Ein Tautropfen Tag fällt auf dein Gesicht
und wärmt den Schatten der fliehenden Katze.
Jetzt sind deine Gedanken aus zartem Papier.
Bau neue Städte in den frischen Schnee.
Kerstin Fischer
Atlantis
Aus dem Morgenrot fallen Austern in dein Hirn. Dein Bett ist hart und reif. Du greifst in die Leere der verschlossenen Tür. Von nun an wohnst du in Atlantis. Du schnitzt Adern in die Früchte aus den kühlen Schalen. Am Ende steht immer ein Baum, der durch deinen Winter blüht. Kerstin Fischer
Postoperativ
Die trockenen Flure bleichen die Gesichter. Ich pflücke die Stimmen von a nach b. Meine Schritte tropfen leise über den Weg in die blaue Lagune. Um den Hals des Arztes baumelt ein Kreuz, als seine Finger in meine Zukunft tauchen. Schmerzstillstand in narbigem Land. Die Zweifel am Stigma ziehen mit den Wolken. Ich betäube den Funken Tod auf dem Cover der Liaison und steige wieder in mein Boot auf dem reißenden Fluss, den Winter noch in der Hand. Kerstin Fischer
Patina metaphysisch
Ich freue mich darüber, dass im Jahrbuch Lyrik 2021, das jetzt von der AG Literatur herausgegeben wurde und in der Edition Art Sience in Österreich erschienen ist, eines meiner Gedichte veröffentlicht wurde.
Vom Süden
In der engen Gasse fallen meine Stunden in rote Schalen. Der Oleander hat Hitze gesogen. Ich lege einen heißen Zweig zwischen die Seiten deines ungeschriebenen Buches. Über den weißen Mamor fließt eine dunkle Elegie, aber deine Hände sind Schmetterlinge. Du nährst dich von gekreuzigter Milch und entstehst neu. Kerstin Fischer
Ein Stück aus Wind
Der Boden im Garten ist warm und ohne Nacht. Mein Dunkel haben die Bäume vergessen. Und sie sind nicht nachtragend. Die Farben meiner Bilder blättern von ihren Rinden in den einsamen Apfel auf der Bank, an der Weide des Geschlechts. Ich verlasse mein wolkentrockenes Haus und lege mit weißen Nüssen meine Patience in die Abrissbauten der Heimathäfen. Immer geht ein Stück aus Wind von mir. Das Schmerzlose aber ist trügerisch. Ich halte still, bis zur Grenze, in der Illusion aus Jahren, denn ich bin gefesselt für die Freiheit meiner Wörter. Kerstin Fischer
Poetische Aussichten
Bis November werde ich auf meinem Blog ausschließlich eigene Lyrik veröffentlichen. Danach bespreche ich dann auch wieder aktuelle Lyrikbände, deren Poesie mich besonders anspricht. Darunter wird jene sein von Philippe Jaccottet, des großen Dichters, aber auch die der jungen isländischen Poetin Frída Ísberg, deren Gedichte Wolfgang Schiffer und Jón Thor Gíslason übersetzt haben. Und auch noch einiges andere hat mich beeindruckt, dass dieser poetische Herbst zu bieten hat. Ich freue mich darauf, in die lyrischen Welten einzutauchen und meine Impressionen zu beschreiben.
Héloise
Die totgeglaubte Nacht fällt aus den rosa Muscheln in schwarzen Wind. Der nackte, regungslose Körper der Straße hat junges Licht verschluckt. Tränen fallen als reife Beeren auf pfirsichweiche Haut. Die erwachenden Knospen wie gesprungenes Porzellan, mit Rissen aus dunklem Fluss. Zwischen dem Schilf wächst das zarte Haus und verliert seine geschnitzten Türen an den grauen Hunger im Sand. Die junge Frau am Hang, mit ihrem Herz aus Schnee geht heute durch die Gärten von Versailles. Kerstin Fischer
Vor dem Ende des Gedichts
Das Morgengrauen vor meinem Punkt, dem leichten Stein
in der noch blassen See. Algenwachen.
Die Rauchzeichen kommen vom Ufer her.
Dort ist die Schminke unruhig.
Über die dicken Lippen quellen Berichte sagenschwer
auf der gepflügten Fifth Avenue. Mikrophone aus Zucker,
zuckersüß. Schnalzende Gier.
Die Stimmen wie Schlangen über dem Boden zwischen
weißen Pferden. Stutenmilch im Blitzgewitter.
Durch den Spalt in meinem Baumhaus fällt grelle Wüste
aus den Synapsen des Radios, die die Segel meiner Ankunft ritzen.
Mein Schatten wächst auf dem Gebirgszug.
Ich habe die Schuhe verloren,
in der Nacht von morgen auf gestern.
Mit bloßen Füßen gehe ich durch die Zutraulichkeit des Gartens.
Mein Traum liebt in den Gewächshäusern,
unter den Augen der Salamander.
Ich wachse in das Beben ihrer Haut und melke meinen Stern -
das Morgengrauen vor meinem Punkt, dem leichten Stein.
Fernab der Stadt.
Wörter mit aufgerissenem Maul. Jungvögel in blauen Nestern.
Kerstin Fischer
Zeit der Winterfische
Im Spiegel des Glastisches im Garten Seevögel in neugeborenen Stunden für die Herbstblätter auf meinen Schultern. Der Eros des Sommers sinkt in den Fluss, zu den Winterfischen. Aus meinem Ende regnet rotwangige Frucht. Ich fange die Wörter aus den Städten und trockne sie in Wäldern. Zwischen blinzelndem Moos ist der Weg schmal am Traum mit den längst Verstorbenen. Nur die Liebe hat die Knochen überlebt im blühenden Zweig des anbrechenden Tages. Mein inneres Kind, das in die Sonne geht. Dahinter schleicht schiffbrüchig der Körper einem hellen Klang entgegen. Der Tod ist noch mager. Kerstin Fischer
