Morgenrot zieht der Südwind das Gift aus der bettlägrigen Irre. Es fließt in die Schweine, die von den Klippen stürzen. Im humanoiden Schatten des Regenbogens ist das Elend geweiht. An der Gabelung heißer Rost hinter der Stirn. Zu heiß am Hügel des Eros. Gestoßenes Lamm in bitter keimendem Wasser. Neun Jahre sind gestorben. Sie haben heilige Nägel geschluckt. Nun morgenrotreine Quellen, die über die Täuflinge fließen. Ich gehe über freies Gras. Der Regen ist weich und duftet nach jungen Rehen. Kerstin Fischer
Mitternachtepilog
Durch den Nachtraum in meinem Zimmer wachsen Zweige. Sie blühen gegen unendlich. Weiße Städte. Im Duft der Bazare Lots Weib. Auf dem Tisch das schwarze Buch, ein trauriger Hirte gebrochener Lilien im Schnee. Ich habe den Mut des Bernsteins und gehe durch wilden, schweren Sand. Kerstin Fischer
Werkstattbericht II
Es ist eine gute Zeit für Gedichte hier im Lyrikatelier. Gesundheitlich angeschlagen, kann ich diesen Ort auch in den nächsten Monaten kaum verlassen. Die Gedichte geben mir trotz allem ein wunderbares Lebensgefühl, wenn sie aus meinem Innersten strömen.
In den letzten Tagen habe ich Vorträge von Gottfried Benn auf Youtube Kanälen gehört, Vorträge über Dichtung, Dichter (leider vergaß er die Dichterinnen) und Kunst. Vieles davon konnte ich annehmen. Vieles aber auch gar nicht. Das hat mir einmal mehr gezeigt, dass jeder schöpferische Prozess etwas ganz Individuelles ist und sich von niemandem enttarnen lässt, auch von dem, zwar umstrittenen, aber dennoch zweifellos großen Dichter Benn nicht. Immer hat dieser Prozess ganz eigene Gesetze, wie die in die Hand notierten Lebenslinien. Jeder kann da nur von sich beschreiben, wenn er es denn überhaupt beschreiben kann, was da in seinem Innersten wächst, wie die Verwicklungen, Verzweigungen und die hungrigen Wortströme Richtung und Komposition gewinnen, um das erlösende Meer der Poesie zu erreichen. Ich glaube auch, dass andere diesen Prozess durch subjektive Kommentare sehr behindern können. Deshalb halte ich auch nichts von Lyrikworkshops oder, schlimmer noch, Lyrikkursen, bestenfalls können hier Impulse gegeben werden, aber auch das ist schon gefährlich und kann den eigenen Klang verwässern. Deshalb sind, denke ich, auch Lektorate mit sehr viel Vorsicht zu genießen, in denen lyrische Texte bearbeitet werden. So sehr sich der Lektor oder die Lektorin auch auf den jeweiligen Text einzustimmen vermag, er oder sie werden nie die tiefen Ebenen, Seelenbewegungen und Textundinen erreichen, die den Dichter oder die Dichterin dazu bewegten, die Worte so oder so zu wählen. Wie können sie da angemessen beurteilen?
Dichten ist eine ganz einsame, intime Sache. Und darin gerade liegt eine große Schönheit, die völlig unberührt ist. Das ist für mich das Faszinierende. In diesen Tagen fließt diese Schönheit in den Winter vor meinem Fenster, die Blutsbrüderschaft mit den kahlen Zweigen, aus der Tage und Nächte wachsen, schwer und schillernd verrückt.
Graphit auf Papier. Kerstin Fischer 2020
Blinder Frieden
Ich atme deinen hellen Ton in den Tag, den Tag, der zur zarten Figur wird. Sie läuft durch die Angst, die aus den Wänden steigt. Die Angst, die Geliebte der Nacht. Sie bricht meine Lavendelflügel, die mir in stillen Weiden wachsen. Ich suche nach deinen Lippen im Garten und unter der Haut und finde einen Tropfen Meer, fern und warm. Steine fallen aus meinem Geist, mit denen ich neue Städte baue, am Handlauf des Todes, in blinden Frieden. Kerstin Fischer
Der Garten träumt blau …
Der Garten träumt blau im Gedächtnis der Amseln. Von den dunklen Ästen ist Abend an meine Schläfen gefallen. Ich fliehe mit den Nerzen. Kerstin Fischer
An der Rinde des Lichts
Mein Traum geteilt aus wilden Himmeln gebrochen. An der Rinde des Lichts sickert schwarzer Trost in den Boden. Liebeskrank. Meine Augen sind müde Sperlinge. In der Treue des Winters die Rede von elegischer Erde. Anschwellend. Aus weißen Märchen fällt sie in die Melancholie des Ackers. Deine Spuren, der Tau in den glänzenden Fellen der Rehe, weiten meine Schrift, mein Sehnen in eisernen Kissen. Der Horizont blutjung und unnahbar an diesem Tag im Januar. Ich ritze den Baum, aus dem mein Leben fließt. Kerstin Fischer
Muschelwarten
Der Geist über dem Wasser in der Wärme meiner Geduld reifende Perle in meinen Muschelhänden Kerstin Fischer
Tango
Das Mögliche ist ein Eichhörnchen, das weiße Nüsse vergräbt wie Wünsche. Schön und leicht fallen sie in die Phantasie. Ich lege die Nüsse in den Sonnenaufgang meiner Gewissheit, neben die Illusion vom Nichts, und tanze Tango. Ich bin. Ich werde sein. Ich werde gewesen sein und bleibe bei dir - und tanze Tango. Kerstin Fischer
Die Wasserlilie
Ich schreibe Gedichte in den Januarschatten. Er ist durch die Zimmer gewachsen, in der Nacht, als die Rehe mir die Lebenslinie aus der Hand lasen. Meine Bühne bleibt leer. Ich fülle die Leere in die kristallenen Gläser der Wintervitrinen. Ich bin der glitzernde Punkt auf dem brachen Feld, der Tautropfen, der durch Särge fällt, den niemand stört. Ich wachse elyptisch. Mein Gewebe spricht Jenseits, die stille Sprache an den Gründen des Abgrunds. Hinter den sieben Brücken war sie in mein Meer gefallen mit mir, der Wasserlilie, die nicht sät und nicht erntet. Kerstin Fischer
Schneezone und Erdbeermund
Aus den roten Wellen fließen Jahrtausende in die Umkehr der Nacht. Die Städte schlafen unter weißen Blättern wie ihre Dichter. Auf den Leichentüchern der Sonnenblumen aber wachsen Kriege immer neu. Ich stehe am Begehren der Meere. Jede Muschel ist eine Sekunde, in der du liebst, Schneezone und Erdbeermund! Deine Küsse sind meine schönsten Narben. Kerstin Fischer
Lyrikatelier Fischerhaus 