Poesie, Malerei und Zeichnung. Eigene Gedichte, Bilder, Rezensionen – Lyrik only
Der Morgen hat Locken im grauen Licht. Ich drehe mich in meinem Winterkreis mit blauen Flügeln zur Sonne hin, bis Verse aus den kühlen Schatten fallen. Sie trinken aus dem bernsteinfarbenen Herbstlaub die Tropfen vom warmen Glück. Winter, Winter ist in mir. Ich bin Hitze und Frost.
Aquarell. Kerstin Fischer
Herbstgatter. Novemberzone. Mein Traum von Sommerschilf liegt matt in dem kühlen Nebel. Zu meinen Füßen blindes Laub. Bernsteinfarben mein glatter Schritt. Vorbei an den dunklen Teichen fangen Hagebutten meinen Blick, rot knisternd an grauen Vorhängen. Vor mir gierige Tauben, die aus Nussschalen trinken. Ich gehe durch sanften Regen, den Winter schon auf meiner Haut. Kerstin Fischer
Wir sitzen auf der Bank. Du legst mir die Sonne unter das Kissen, so dass ich sie greifen kann. Alle Bedenken schmelzen in deiner Hand, mit der du die Schatten aus meinem Garten reißt. Du pflanzt purpurne Ansichten auf meinen dünnen Fragen nach Sinn.
Aquarell. Kerstin Fischer 
Aquarell. Kerstin Fischer
Entlang der abgerissenen Ufer die Tragweite der Wildgänse, die in den Himmel fliehen. Ich gehe mit Sonnenschritten durch den Herbst. Ich habe die dunklen Täler von den Sohlen geschlagen und die Blüte Zuversicht gebrochen an diesem seidigen Morgen. Ich trinke Novembermilch. Sie ist mild und gütig. Das rostbraune Laub beruhigt das Winterecho.
Wenn der Tag fällt, liest du mir die Schatten von den Lippen, bis ich in die Gischt des Traumes steige. Deine getupften Gebete nehme ich mit.
Dein Kuss ist drängendes Gras an meinen Winteramphoren. Ich trauere in Blau. Du wärmst meinen Schnee und brennst Lichtzeichen in mein Eis, mit der milden Glut deiner Worte, den Tauben auf meinen leeren Plätzen. Ich streue feuerrote Hagebutten auf meinen Weg zu dir, pflanze meinen Baum in dein Haus und öffne meinen Garten schneerot.
Motorgeräusche zerreißen die feinen Muster der Stille.
Ein schwarzer Vogel gleitet in Innenräume.
Er fliegt auf die Geigen über dem Meer,
die von der Zukunft reden, und irgendwann mich meinen,
an einem der jüngeren Tage. Ich schließe mich den Chören an,
die an den Klippen warten. Schnee fällt in ihre Gesänge
und Sonnenlicht, in dem die Träume schmelzen.
Ich beherzige die Weissagungen der Mütter,
die mit gläsernen Zungen vom Frieden reden.
Frieden in mir, Frieden in dir, Frieden in uns.
Aber die Wege dorthin sind abgebrochen.
Ich berühre die Splitter
und kann noch in die Gründe sehen.
Auch der Tod ist eine Mutter.
Wir bleiben in Hanglage am Leben und berühren die süße Frucht.
Nektar über den Fingern. Honigpsalm.
In meinen Spiegeln Wörter und freies Licht.
Aquarelle und Malerei
»ihr lest keine lyrik, seid ihr wahnsinnig?«
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