Ernte

Herbstflügel tupfen schon gelbe Blätter in das Gras.
Die Schale des Spätsommers leuchtet 
über dem gepflügten Feld.
Am Wegrand taumeln Brombeeren 
in die dunklen, gierigen Mäuler der Waldläufer.
Ich häute die Ruhe über dem Fluss 
und sammle das Blau aus den letzten Kornblumen
bis Wörter aus ihm entstehen. 
Meine Ernte ist blau.

Kerstin Fischer    

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