Die Stadt

Stadtgeflimmer. Stimmen verschwinden in Spalten. 
Hölzernes Hacken der Schuhe auf berunkenem Pflaster. 
Auf den Bügeln wehen T-Shirts aus Bangladesch. 
Münder eilen ihren Hirnen voraus in die Marktpassage. 
Die Regenbögen sind die Einkaufsnetze des heiligen Konsums. 
Cashback für die Kaninchen in den Zoohandlungen, 
die mit rauen Zungen von Wiesen reden, 
während Orangen auf den Bordstein rollen und zu Bäumchen werden. 
Die Dohlen nisten am Meer einstweilen, 
ohne das Wehklagen der Hausfrauen zu beherzigen.
Eierschalfarbene Hüte bleiben zum Trost, 
wenn das Café seine Seele in Cappuccino gießt, 
und der Tag seine Dichter berührt.       

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