In Angst erstickter Laut. Schneeferne. Die Amseln picken
schwarz an diesem Morgen. Kahler Winterzweig.
Der Baum ist nackt wie mein Herz.
Es treibt eine Glut von gefrorenem Glück über den See.
Ein Hauch Bestimmung wächst in die Rinden.
Sie blättern in stille Elegien.
Die Tauben tragen längst Nacht auf ihren Rücken.
Ich wühle in der Erde nach dem Tag, mit seinem stummen Gitter
und finde Rosen, die an Ketten liegen.
Rette dich in mein Baumhaus. Es ist hoch gebaut und grenzt an den Himmel,
aus dem Morgenröte in die Hirne fällt.
Sie wachen am Epizentrum und sind noch genügsam zu dieser Stunde.
Stelle deine Fragen ruhig nach Weiß
und gehe langsam auf mich zu, damit ich nicht zerbreche.
Lyrikatelier Fischerhaus 