Der Mohn

In den Teichen der Leichnam des Mohns.
Er entzündet mein Winterfeuer. 
Die Wildgänse fliegen durch die Lebenslinie in meiner Hand.
Sie endet auf sanften Hügeln, dort 
wo die Kreuze in unreifen Boden sinken.
Mein Körper ist wie angeschlagenes Glas.
Um die Bitte meines Geistes schlägt Gott buntes Papier. 
Ich lege meine Hände an Chagalls Wolken. 
Ich bin nur noch ein Splitter der Welt, 
wenn ich dir schreibe vom Mohn, der mich überlebte. 


Kerstin Fischer