Mitternachtepilog

Durch den Nachtraum in meinem Zimmer wachsen Zweige.
Sie blühen gegen unendlich. Weiße Städte. 
Im Duft der Bazare Lots Weib. 
Auf dem Tisch das schwarze Buch, ein trauriger Hirte 
gebrochener Lilien im Schnee.
Ich habe den Mut des Bernsteins
und gehe durch wilden, schweren Sand. 




Kerstin Fischer