Morgenzug nach B.

Die Bäume schweben in der silbernen Geschwindigkeit des Zuges. 
Ihre Märztränen fließen durch den leeren Waggon
in das Salz des Krieges. 
Es liegt über dem Boden verstreut 
und reibt sich in die Seele des pfirsichjungen Tages.
An seinen Wimpern hängt ein schwerer Traum. 
Ich krieche unter seinen Rock und schweige 
in die grünen Wehen der Hoffnung. 





Kerstin Fischer