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Der entzündete Blick des Jungen in der Morgenschale des Bahnhofs. Er kommt aus dem Leder der Nacht und verletzt sich am grellen Tag. Die Hände des Kindes wie zitternder Wind teilen den Hunger mit den Tauben. Der Tod ist sein Vater, der es bewacht, wenn die finsteren Schluchten der Großstadt es schlucken und rauchen wie„Straßenkind“ weiterlesen

Unter dem Blatt des Morgens erwachen die Träume. Eisblumen im bunten Glas des Fensters. Totenwache für die nachtverendete Amsel- verlorener Frühlingsschrei im Rost der Zeit. Mein Gang gelingt, bis zum Mund der See im Sommer, durch grüne Frühe reif am Raps. Kerstin Fischer

Ich nähe meine Zeit in die Kirschblüte des Gartens, in Goldfischlänge. Sie wird Jetzt, bis der Tod seine Kleider vergisst. Kerstin Fischer