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Die Nacht seerosenweit. An die Empfindsamkeit zwischen mir und der Glasscheibe schlägt Regen, bis in die Berichte der Götter. Ich laufe über die Seile zwischen den erdähnlichen Planeten und warte in der Milchstraße auf die Geburt meiner Wörter. Die Kinos sind gefüllt mit Eiscreme einstweilen. Von den Leinwänden blättern Geschichten an Popcornstrände. Im Parkett der„Die Nacht seerosenweit …“ weiterlesen

Die Bäume tragen mein Stigma unter dem Schweiß des Himmels bis in die Feder auf dem Bahnsteig verlorener Zweig vor den Augen der blinden Füchse

In die stille Musik der Bäume hebe ich meine dunklen Gläser und warte auf Mohn

Stadtlärm sinkt in die nächtlichen Pfützen, macht sie grauhäutig, wie meinen Verdacht. Graue Katzen auf breiten, wimmernden Straßen. Das Licht unter den brüchigen Fragen wittert meinen Geruch. Die Piazza hält ihre Lider geschlossen immer noch verwaiste Zigarettenstummel auf dem Asphalt, träge und rot geküsst. Ich lehne mich an die Mauer, die in bloße, klare Himmel„Es wird Tag“ weiterlesen

Die Gerüche aus den gestorbenen Tagen lecken an den Zimmern. Ich öffne die Tür. Sie verschwistern sich mit dem Nachtatem, der über die Olivenbäume weht, die auf den weißen Laken wachsen. Nun riecht es nach dir.

Knuspern hinter den ausgeschorenen Nacken an hellblauen Strickpullovern, weil die Erhabenheit des Büffets ohne Eier auskommt. Im Tee blasses Wanken. Die Dichte der Unschuld vor dem Schuldigwerden des Tages. Joghurtklacks in Müsli Chiffon. Gläserne Früchtekultur gleich nebenan. Marunde Leberwürste in der Lichtschranke des BMI und Schinken wie Betten aufgeschlagen hinter Vitrinen warten auf teiglahme Brötchen.„Frühstück in Göttingen“ weiterlesen

Ich bin verloren zwischen den Spalten der Früchte, verloren im Warten des Wintergartens. Das orange Sonnensegel schützt meinen wachsenden Kern, der Briefe der keimenden Nacht notiert, die mit den gläsernen Locken der Engel spielt. Der Morgen liegt auf der Pritsche und trinkt den Rest Mond aus den Bechern. Ich zeichne die Linien des Vogelfluges in„Rote Spur“ weiterlesen

Auf die Winterseite meines Spiegelbildes fällt ein Tropfen Tod. Er schweigt mir das Licht aus der Stirn und küsst meine rot geschminkten Lippen. Aus den Uhren fallen bleiche Ziffern in meinen Schoß. Ich öffne den Zaunkönigen das Fenster. Sie fliegen in die Schatten der Fragen nach fremden Stunden mit Gebrechen aus Wind. Meine Zeit, eine„Winterseite“ weiterlesen

Die Jahre tropfen in den Schnee und berühren Bäume, aus denen Särge werden.